Encre, fusain. Les doigts sales. Et la photo aussi. Quelques fois des mots.
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"La mer est jeune, quel âge a-t-elle Elle est ce mur horizontal Où s'appuyer quand rien ne va Et rien ne va plus trop souvent Cette béquille infatigable Qui n'en finit pas de jeter Sa parabole au fond des sables Dans le coeur mat d'un coquillage On l'entend...
